Daß der Mensch zum Menschen werde, stift' er einen ew'gen Bund gläubig mit der frommen Erde, seinem mütterlichen Grund.
Grabet euer Feld ins zierlich Reine, daß die Sonne gern den Fleiß bescheine wenn ihr Bäume pflanzt, so sei's in Reihen, denn sie läßt Geordnetes gedeihen.
Wir pflügen und wir streuen den Samen auf das Land, doch Wachstum und Gedeihen steht nicht in unsrer Hand.
Wo Treue Wurzeln schlägt, macht Gott einen Bauern daraus.
Der Bauer ist der ewige Mensch, unabhängig von aller Kultur, die in den Städten nistet. Er geht ihr voraus, er überlebt sie, dumpf und von Geschlecht zu Geschlecht sich fortzeugend, auf erdverbundene Berufe und Fähigkeiten beschränkt, eine mystische Seele, ein trockener, am Praktischen haftender Verstand, der Ausgang und die immer fließende Quelle des Blutes, das in den Städten die Weltgeschichte macht.
Glückliches Volk der Gefilde! Noch nicht zur Freiheit erwachet, teilst du mit deiner Flur fröhlich das enge Gesetz.
Der Bauern Arbeit ist am fröhlichsten und voller Hoffnung.
Der beste Wappen in der Welt ist der Pflug im Ackerfeld.
Wo der Bauer arm ist, ist das ganze Land arm.
Von Dürfen wurden wohl die Dörfer einst genannt denn nichts als Dürftigkeit ist Dörfern jetzt bekannt.
Lassen wir die Großen, der Erde Fürsten um die Erde losen. Wir können ruhig die Zerstörung schauen denn sturmfest steht der Boden, den wir bauen. Die Flamme brenne unsre Dörfer nieder, die Saat zerstampfe ihrer Rosse Tritt, der neue Lenz bringt neue Saaten mit, und schnell erstehn die leichten Hütten wieder.
Man mag Amphion sein und Fels und Wald bewegen, deswegen kann man doch nicht Bauern widerlegen.