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Ich rede von Träumern, Kindern eines müßigen Hirns, von nichts als eitler Phantasie erzeugt, die aus so dünnem Stoff als Luft besteht und flücht'ger wechselt als der Wind, der bald um die erfrorne Brust des Nordens buhlt und schnell erzürnt, hinweg von dannen schnaubend, die Stirn zum taubeträuften Süden kehrt. (Mercutio)