Ach! Sie neiget das Haupt, die holde Knospe. Wer gießet eilig erquickendes Naß neben die Wurzeln ihr hin, daß sie froh sich entfalte, die schönen Stunden der Blüte nicht zu frühe vergehn, endlich auch reife die Frucht? Aber auch mir, mir sinket das Haupt von Sorgen und Mühe. Liebes Mädchen! Ein Glas schäumendes Weines herbei.